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Dimanche 16 décembre 2007

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22h00. F. a du mal a se motiver, il doit encore prendre sa douche, mettre sa crème de jour, bien qu'on soit la nuit (tout est question de point de vue), trouver LE tee shirt adéquat... 

23h30. F enfile ses rollers et part chez B. Il y retrouve W&B, mange des pâtes, et se lance avec les deux comparses dans le tricot. W ne sortira pas ce soir... 

01h30. B. qui a enfin fini de se préparer, et F. partent et trouvent rapidement un taxi. Ils déboulent au 1 rue Royale, pour les connaisseurs, le Maxim's, pour la soirée Kcaliente. 
Un verre au deuxième étage, on teste l'ambiance. Rouge regarde F. Ouais, mais non. 
On descend, le rez de chaussée est plein de mecs, tous bourrés. Pour avoir vécu d'autres Kcaliente, c'est pas la meilleure. Pas assez de monde, pas assez d'ambiance. 

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P., l'ex de F. est là. Avec un ami et son mec. F. essaie de ne pas le regarder, ne pas savoir qui est ce mec barbu qui vient lui parler, mais c'est plus fort que lui, il regarde. 

La soirée ne sera pas gachée pour autant. T. un ami de F. vient rejoindre nos jumelles. Quelques verres plus tard, la fatigue se fait sentir. F. remet son tee shirt et cache par la même occasion son chapelet argenté, on gruge quelques places au vestiaire, et nous voilà place de la Concorde. T. rentrera à pieds, il n'habite pas loin, le 7ème c'est so chic. F. pissera au bas des Champs Elysées, pendant que B. chantera le "tube" de Marina Foys, Alcool

05h32. F. devant son ordinateur, votre serviteur ici présent, pour vous donner les nouvelles aussi vite que possible. Il va maintenant se coucher, le soleil se lève, les vampires se cachent.

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F.
par B.W.F publié dans : F.
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Samedi 15 décembre 2007

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Après un réveil difficile, ils se sont décidés : aujourd'hui, ils ne prendront pas de taxi.

13h30, Paris East Side, station Anvers, B&W sortent du métropolitain, communément appelé "tromé" par les autochtones. Le choc est violent, s'ils avaient su : deux gazelles dans une étable... du caviar pour les cochons. Stoppés net à la montée des marches, un simple regard suffit entre W&B, la sentence est sans appel : "les beaux quartiers c'est West Side, on nous avait prévenu." Ici, toutes les cultures se confondent, tous les "styles", tous les "genres", sauf... celui des triplettes. 

Et voici qu'arrive F, le preux chevalier sur sa rutilante monture. La troupe est au complet, le départ est donné, les voilà lancés. 
Le ciel se couvre, l'orage gronde, le vent se lève, entraînant avec lui un épais nuage d'une poussière pailletée, le sacré coeur vacille, les portes se ferment, les volets claquent et... oh, une crèpe au fromage, déguisée en Lady Di penchée sur des talons de 22 cm chante Dalida : "Laissez-moi chanter." B. ouvre les yeux avec espoir, mais la réalité des lieux reste cruelle. 

Leur mission impossible, car ils le valent bien : le Marché Saint Pierre, temple de la couture, une sangatte gay dans le Bronx de la Capitale. 
La façade ne paie pas de mine : un immeuble de 5 étages, aux murs blancs décrépis, et à l'enseigne bleue de métylène, façon vieille papetterie désaffectée. De vieilles portes battantes en bois témoignent de la gloire passée de l'édifice. 

Une fois entrés, F., W. et B. découvrent avec stupeur que ce qui fut le paradis des stylistes s'est transformé au cours de ces dernières decennies en institution pour la ménagère de plus de cinquante ans. Un véritable musée de l'horreur, si,si!
Une déco kitsch à souhait se fond à merveille dans l'ambiance générale du magasin. Même les décorateurs de chez Tati n'auraient rien à envier à la vétusté des quelques drappés argentés ornés de paquets surprise à dix cents qui "habillent" les escaliers. 
La misère, ou en tout cas rien de très glam pour ce monument figé depuis des temps immémoriaux* au pied de la légendaire butte des amoureux. 

Devant nos trois touristes, un océan de tissus et d'étoffes en tous genre : fourrures, cuirs, satins, lin, coton, soies, polaires, de quoi refaire Bercy en peau de zèbre rose mode lycra. 
Peau de bovin synthétique & imprimés pour W, velours côtelé violet pour B. 
Un dernier tour du propriétaire avant de partir en after à la mercerie du Marché Saint Pierre, la route est longue... à traverser. 

Même décorateur qu'en face, décidément il doit leur faire un très bon prix, ou alors le kitsch fait un retour fracassant dans la capitale de la mode. Nous aurait-on menti?!
Nos trois futures ménagères (si c'est pas malheureux) s'y sentent comme des homards dans une marmitte, de la porcelaine dans un magasin d'éléphants. 

6 aiguilles à tricoter, 9 pelottes de laine flashies (et oui, il faut bien suivre la tendance, en même temps les possibilités sont tellement nombreuses...), une trousse de couture portative, une braguette et un bouton plus tard, F quitte ses deux acolytes. Pause gastronomique au Colombus café pour W&B. Au menu, chocolat viennois & muffins. Un repas équilibré pour nos adeptes du "régime amateur". Une demi heure plus tard, retour à la mine. Derniers achats, derniers petits larcins : "bah tiens, à 1,20 € le bouton standard tu crois quand même pas que je vais payer!" dixit B.

17h30. Retour West Side bien mérité pour nos rois de la nuit. 

22h30. La nuit commence (elle aura tardé la sa...) Au pied du sapin militaire fait maison de F. soirée crèpes et premiers pas dans le tricot en compagnie de Monsieur bouton poussoir. 4h30 d'efforts surhumains, 2 visionnages de Shrek le 25ème & au bas mot une quinzaine de "ah ça y est j'ai compris", pour... un rang de tricot. 
W. et F. s'en arrachent les poils de la tête. Et B. fier d'exhiber son nounours militaire borgne enfin terminé. La soirée charentaises prend fin. Il est 4 heures, Paris s'éveille, les triplettes vont enfin se coucher...

(* alors que les mammouths s'abreuvaient encore dans cette mare qu'on appelle aujourd'hui la Seine)

B.
par B.W.F publié dans : B.
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Lundi 10 décembre 2007



Minuit et quart. Je lève la tête. B&W me regardent et je rigole. Je ne sais pas encore si j'ai déjà vu plus comique et cliché à la fois. Mais pour tout comprendre, laissez-moi vous expliquer.

J'ai décidé, avec ma colloc, il y a quelques semaines, de faire un sapin militaire. Après avoir acheté des mètres et des mètres de treillis, il faut mettre la main à la patte, et me voilà en train de coudre des espèces de petites poupées de tissus, rembourrées de coton, qui ressemblent à des boules, des sapins de Noël, des bonhommes de neige...

Du coup j'ai embarqué un peu tout le monde dans le truc, et finalement on en revient au début de l'histoire, il est minuit et quart, on regarde plus ou moins un film d'horreur somme toute assez pourri, avec des verres de whisky coca, et chacun avec son aiguille qui me fait mes déco de Nöel... C'est plus ou moins réussi, mais c'est l'intention qui compte. Une façon originale de réinventer les soirée tricot, à grand renfort de whisky et de pizzas. Il manque juste un porno, et ce serait plus décadent que les réunions de mamie...

Minuit et demi, je pars me doucher, ma copine taxi, F. n'est pas dans le coin, on va devoir marcher. Un petit coup de Kenzo dans le cou, et nous voici sous la pluie, pas un chat, à la recherche d'un taxi.

Marcher sous la pluie, c'est pas le fort de B. qui grogne en avançant comme un taré, ce qui fait rire W. son copain. Finalement on trouve un taxi, direction 102, Champs Elysées.

Ca sent le chien mouillé la dedans... C'est soirée Diesel, Fuel for life. L'ambiance est chelou, on dirait pas l'overkitsch. Heureusement Galia arrive et nous fait son inaltérable discours. W. enlève son tee-shirt, je ne mets pas longtemps à le suivre.

Un whisky, deux whisky, trois whisky. Putain qu'est ce qu'il est moche lui, avec sa tête de rat et ses petites lunettes. Faudrait qu'il arrête de me regarder, c'est indécent.

Confettis, une trans qui passe, il est 3 heures, on suce c'est ça? Le gogo est pas mal, je lui boufferais bien sa crête de plumes qu'il a sur la tête. Et pas que ça d'ailleurs...

3h15. B. montre des signes de fatigue, un espèce de moche vient me draguer. Le comble c'est son tee-shirt en cuir à lacet. Il est l'heure de se casser.

Un dimanche plutôt normal quoi...

F.

par B.W.F publié dans : F.
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