Dimanche soir à la surprise générale, les triplettes ne sortent pas. Pas de Queen, pas d'Overkitsch rien.

Muhuhuhu non c'est pas vrai, c'est pas possible. D'autant que le lundi de Pâques, c'est férié. Les triplettes ne vont pas louper ça.

Pré-soirée chez F. où les triplettes découvrent les joies de la télé-libre sur freetv perso. L'idée est simple : chacun peut brancher sa caméra sur sa free-box et diffuser en direct ce qui se passe dans son salon, ou ailleurs. Pas de concept pour les triplettes, pas de son non plus, et pourtant sur 120 personnes qui traînent sur ces chaînes de télé amateurs, l'audience des triplettes monte à 110 spectateurs. Leur secret? B. vous l'expliquera.

Une heure d'émission plus tard, les triplettes sont prêtes. Direction donc le Queen, 102 Champs Elysées s'il vous plaît, au niveau de George V. Devant l'entrée du nightclub (c'est has been hein comme mot, nightclub), un spectacle ahurissant et pour autant pas vraiment étonnant : il est une heure et quart, et la file d'attente devant le Queen, qui est déjà grande, continue de s'allonger à vue d'oeil.
 
Le principe est simple : veilles de jour férié, le Queen s'en fout plein les caisses en augmentant de 5 euros par tête l'entrée. Et du coup, tout le monde se précipite. C'est vrai quoi, payer 5 euros de plus c'est vraiment
chouette. Donc the place to be ce soir, c'est au Queen. Et tout le monde le sait. Une demi-heure de queue pour entrer, une demi heure pour poser son vestiaire. Et nous voilà dans l'étable.

Il est 2 heures. Galia n'est pas là, c'est Mademoiselle Lucy qui prend le micro. Et c'est pas réussi. Par contre c'est aussi le moment où l'affluence de monde se fait cruellement sentir. L'air est lourd, chacun dispose comme espace vital d'une trentaine de centimètres carrés au mieux. Les gens se poussent, se tassent, ne peuvent décemment pas danser, tout au plus se trémousser. Des esprits s'excitent, d'autres n'en peuvent plus et se réfugient dans les escaliers qui vont eux aussi être rapidement pris d'assaut.
 
Mais au fond où est le problème ? Il y a trop de monde, il fait trop chaud, il faut une demi heure pour rejoindre les toilettes qui battent leur record de puanteur, et avec un peu de chance une autre demi heure pour retrouver les personnes avec qui on est venu, il faut attendre pour boire, se serrer pour fumer, c'est absolument parfait, puisque c'est l'endroit où il faut être.

B&W se lassent et décident de partir. Il doit être dans les 5 heures. Sauf qu'apparemment, à être trop nombreux au même endroit, les mecs ici commencent à développer une conscience collective... C'est de nouveau l'heure de pointe au vestiaire. Et cette fois, c'est pas moins d'une heure qu'il faut attendre. Échauffements, énervements, F. décide d'une autre stratégie : quitte à rester coincé ici, autant profiter du fait qu'à cette heure les gens se serrent près du vestiaire et pas sur la piste.

Il retourne donc danser, tandis que ses acolytes, courageux, serrant les dents, attendront leur tour pendant plus d'une heure. Peu après, F. se décidera à quitter les lieux. Plus que dix minutes de queue, il sort de la fournaise. Le jour se lève, il est 6 h et demi. C'est la première fois depuis le début de l'année qu'il voit l'aube en sortant de boîte. Le trajet en taxi en est sur-réel. Un monde s'endort tandis qu'un autre se réveille. A la croisée de ces deux monde, F. tel un ovni, n'appartenant plus à l'un ni à l'autre, se couche dans la pâle lueur du jour qui entre dans sa chambre.

Un conseil donc : sortez les veilles de jour férié. Vous aurez chaud, ne pourrez pas danser, paierez plus cher et passerez votre temps à attendre, vous ne profiterez pas de la soirée, et vous coucherez exténué. Mais une chose est sûre : tout Paris sera là, alors si vous voulez trouver chaussure à votre pied, vous pouvez être certain d'avoir un aperçu du marché des célibataires. Fou, vous dites?

F.

Depuis un moment déjà, F. pense à se faire tatouer... Un joli tribal ou quelquechose de plus calligraphique? Et où? Est-ce qu'il va le dessiner? Finalement, c'est fait, c'est fantastique, nous y voilà...



Merci Malabar, et ses fantastiques tatoo.

F.

Vous connaissez cette loi qui dit que quand on fait tomber une tartine par terre, elle tombe toujours du côté où il y a le beurre? Et bien moi j'en ai inventé une nouvelle. 

C'est toujours quand on est sur un scooter que son téléphone portable sonne.

Mon téléphone portable peut ne sonner qu'une pauvre fois dans la journée, pour que ce soit ma maman (que j'adore!!!) en me laissant avec le triste goût dans la bouche que non, finalement je n'ai pas d'amis... Et ben hop, il suffit que je saute sur mon scoot (super sexy, j'avoue), pour que pas 5 minutes après, il se mette à vibrer frénétiquement dans ma poche... Je ne sais pas qui c'est, ça m'énerve, et puis hop, ça revibre, là je sais ça doit être le répondeur... Bref... C'est toujours énervant... et hop il revibre. Alors là, je sais plus du tout si c'est le répondeur qui re-sonne, ou si c'est quelqu'un d'autre. Et puis ça sonne plus, alors soit c'était le répondeur qui m'a rappelé que j'avais un message, soit c'était quelqu'un d'autre, mais qui n'a pas laissé de message. Ou bien ça peut encore être la première personne qui, après avoir laissé un message, me rappelle parce que c'est urgent. Ou bien je fais fausse route et c'est trois personnes différentes. Et aucun message !!!!

Tout ça pour dire que soit je suis dans The Truman show et tout le monde me zieute toute la journée, et dès que je monte sur mon scoot, pleins de petits malins s'amusent à me faire la même blague pas drôle - soit la deuxième solution, c'est ma loi. On l'appellera la Loi de F, ça claque !

Comme tout le monde le sait maintenant, Dimanche sera toujours dimanche, et les triplettes vont au Queen. Les dimanches se suivent et se ressemblent, mais un évènement vint perturber le cours normal des choses cette fois-ci. Récit par F :

"On a commencé la soirée de la manière la plus banale qui soit : pré-soirée chez moi avec Al, B est en retard, W s'énerve... parce que B est en retard, ils débarquent et on mange des chips en buvant notre 100000ème bouteille de Whisky (ça se fête)...

Moi ce que je préfère, c'est ces 5 dernières minutes, lorsqu'on sait que le taxi va arriver, et qu'il faut encore mettre son manteau choisir ses chaussures se laver les dents se recoiffer pour la 30 ème fois un peu de parfum j en ai mis trop creme de jour même si on est la nuit merde on est en retard... On arrive au Queen, et là encore, rien d'exceptionnel. Pause au toilettes pour commencer (je soupçonne W d'être une fille finalement, la retenue de sa vessie n'éxède pas les 30 minutes...), arrêt au bar, puis au podium... Galia arrive et fait son inconditionnel discours, l'ambiance monte, comme nos tee-shirts.

Ce que je ne vous ai pas dit, c'est que ce soir, comme parfois le dimanche, c'est soirée "Coeur à prendre". Le principe en est simple : quand vous arrivez, on vous donne un petit sticker avec un numéro, et là, chose fantastique, vous perdez votre identité... Et en bas des marches, près de l'entrée, un énorme tableau, avec autant de clous que de numéros distribués... Et des petits papiers. Un mec vous plait et vous n'osez pas l'aborder ? Laissez-lui un message... C'est fantastique !

Hier soir donc, coeur à prendre si on veut, quoique célibataire tout court serait plus juste, je n'étais plus F, mais avec un arrière goût de bétail tatoué dans l'oreille, j'étais 349...

Ceci mis à part, nous avons continué, comme de vieux routards à faire nos allers-retours entre le bar / les toilettes / le podium / le fumoir... Et c'est en allant fumer, justement, qu'on passe devant le tableau magique... Oh j'ai un message... anonyme... qui me dit que je suis le plus joli "chaton" de la soirée. Ca me fait une belle jambe.

Y a de quoi devenir parano dans ce genre de soirée. Et puis c'est le tour de B d'avoir un message (mais il vous le racontera lui-même, si l'envie lui en prend). Le reste de la soirée se déroule sans incident : Tyra bouge ses cheveux, distribue des sucettes, et nous ne tardons pas à partir. En partant un dernier regard au tableau. Oh j'ai un message...

Et là, stupéfaction, étonnement, et petit sourire en coin. Nous sommes démasqués !


Gyom, des Cerises-bleues, que je suis depuis un certain temps sur son blog, sait qui je suis... C'est effrayant, dérangeant, excitant, et tellement drôle. Alors, toi, mon cher Gyom, qui est le premier à avoir fait un lien entre ce site et un de nous trois, je te félicite, et si pour récompense tu veux un slip porté, n'hésite pas, tu le mérite bien..."

F.